Il Sentiero


N° 3 - Marzo 2021

I nostri poeti

			FOLLI TELE di M. Giovanna PerroniLorenzini Mi domandi dove ho trascorso il tempo? Su impossibili strade nel futuro. Ché l’uomo, allucinato dal domani, non resiste di zingara l’inganno; e tesse, colla mente, folli tele, stracciate poi dal soffio della vita: naufraghi ponti in crollo sull’abisso. E il grido ch’egli getta in corsa, avanti, ritorna frantumato in mille voci da echi più maligne della morte.

			INNO ALLA NATURA di M. Grazia Podenzana Belli Natura, ora spoglia, in fiore, cadente o rigogliosa, ti voglio bene. Riempi l’immenso con spazi di colore mai finiti e nella tua bellezza la mia anima si accheta ed impara ad amare.

			PIOGGIA di Andrea Valentini Piove, tutto è buio, un’ombra si dilegua nella oscurità nera. Sotto la tettoia, fisso il cadere incessante dell’acqua, che logora ogni granello di sabbia, di speranza, nel mondo.

			UNA MADRE di Fiorella Bologna Una madre sulla piazza stona una canzone mentre le mani di bucato regalano al vento leggeri profumi. Una madre sola china il capo sulla terra, lieve si snoda fragile corolla di gocce sulla pelle: la mano asciuga la fronte. Una madre si scrolla di dosso un pensiero, respira forte nel buio, il seno scarno si alza appena. Una madre raccoglie fiori nel fosso, mentre nel sacco ha l’erba: odora di fieno una madre. Una madre che ancora bimba gioca coi pensieri del passato, aspetta nella sera “la sua vita” e già dispera il suo addio.

			VENTO DI MARZO di M. Giovanna Perroni Lorenzini Vento di Marzo, fai sfarfalleggiare i puntuti mazzetti del sambuco: mille verdi tutù di ballerina; e il cipresso, costretto a far gl’inchini, non se n’adonta e celia sotto sotto. La danza lieve ferma un breve istante, al rapido passaggio di una rondine: il tempo di un invito per il nido. Vento di Marzo, soffio dolce e tiepido, pregno di vita, ma dal guizzo giovane.

			Dove cercarti Dio di Anna Maria Tarolla Dove cercarti Dio, se non sui volti dei figli che non ridono più, perché la violenza li ha uccisi due volte: nel corpo, quindi dal vile che ne infanga la memoria. Sono figli già prima del tempo vecchi. Sanno tutto dell’odio che si prende e si dà. Hanno rabbia e dolore, vanno scalzi come il figlio dell’uomo. Dove incontrarti Dio, se non nelle piazze del mondo strangolate dal cemento, sulle mani degli uomini armati e disarmati che scrivono col sangue la storia. Trovarti forse nei fiori recisi delle ultime barricate, tra il coraggio delle madri che al cielo impietoso guardano. E amarti mio Dio in una casa dall’odore di muffa, delle cose abbandonate da tempo, dove un letto disfatto porta d’un corpo indelebile ancora l’impronta.

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