N° 2 - Febbraio 2020
I nostri poeti
  PAGLIACCIO
di Franco Zucconi



Ridi e piangi,

o pagliaccio,

della danza che balli,

in una cornice

che racchiude

stracci ed illusioni.

Ridi e piangi,

di quelli che ti guardano

con occhi spenti

e non vedono

il tuo viso ….

di pagliaccio.


  AL MIO PAESE
di Padre Maurilio Montefiori



Oh, quante volte

torno col pensiero

al mio paese

piccol frammento

dell’antica Selene

emerso sul colle

a innamorarsi di sole.

Vorrei ancora

contemplare il mare

dai severi bastioni

sotto la meridiana

quando la sua potenza e l’onde

sembrano cavalcare

ad inghiottir la terra.


  LA VITA A CARNEVALE
di M. Grazia Podenzana Belli



La vita è una festa

a carnevale.

 Ci riuniamo gioiosi

intorno ai carri

per ridere, cantare,

criticare quelle facce buffe,

che sono la maschera di noi stessi

quando siamo ridicoli.

 Tutto questo è bello,

perché fa parte della nostra vita

che in questo periodo di carnevale

facciamo finta sia fiorita.


  SOGNO SBARAZZINO
di M. Giovanna Perroni Lorenzini



Ti ricordi

quel sogno

sbarazzino,

in divisa

di buffone di corte,

in campanelli,

che correva

saltando;

sfuggito alla mia anima bambina?

    Ma l’anima adulta

l’ha  corretto.

Ora è

un sogno perbene,

irreprensibile.


  ULTIMO BURATTINAIO
di Anna Maria Tarolla



Mio buon amico, dalla faccia stanca

e dalla pelle di luna.

Ultimo burattinaio nostalgico

che insegui inutili avventure,

ho rispetto del tuo dolore.

T’ho sorpreso all’alba

nella piazza del paese.

Raccontavi alle panche, tue amiche,

le meraviglie che hai saputo regalarci.

( Rincuorandoti forse

d’aver tutto sbagliato? )

Avverto il profumo del tempo

che passò nelle tue mani.

Siamo cresciuti tra le quinte,

fili tesi, le teste di legno,

masticando liquirizia e torrone.

Ci mettevi in riga

e siamo stati spettatori.

Poi siamo divenuti grandi,

( ma non per questo saggi ).

Abbiamo barattato il colore delle rose

al prezzo di spine. Invertito i ruoli:

burattini noi, dai fili sempre più

ingarbugliati e loro ….. spettatori.


  IL MIO PAESE
di Franco Zucconi



Dal cupo nero dell’asfalto

sboccia il mio paese

sorridente quando sono allegro,

melanconico quando sono triste.

 O vecchie e amate case,

voi sapete tutto di me

e ricordate ancora

e i miei schiamazzi di fanciullo

e le mie risa di purezza:

vie consunte dal tempo

e dai miei lenti

e pacati passi

che solo loro

sanno percorrere

fino alla morte.


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