N° 7 - Agosto-Settembre 2019
I nostri poeti

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  CHIESINA SUL COLLE
di Anna Maria T. Evangelisti



Chiesetta in cima al colle,

antiche leggende

parlano ancora di te.

E tu, lassù ….

Vivi l’alba, il tramonto,

incoronata di rosa e argento.

Ai piedi la valle,

orgogliosa di filari,

di alberi in fiore,

dei piccoli canti mattutini

degli uccelli di passo,

di terrazze orlate di gerani

di orticelli coltivati,

da vecchi col volto rugoso.

Ora raccogli

Pensieri remoti di bombe,

frastuoni e guerre lontane,

gemiti di povera gente

che moriva di fame.

E condanni la giustizia latitante,

la corruzione palese.

Solo tu, chiesetta sul colle,

nascondi i segreti più tristi

di immensi enigmi.

E  la campana del vespro a sera

sembra che dica: “Gente o gente”

è giunta l’ora

di pensare al domani!

Non rincorretele grandi mete.

E’ quì la vita e scorre serena.

 


  IL MIO SETTEMBRE
di Fiorella Bologna



Settembre in un bicchiere

Si ferma ad ascoltare, nell’ultima conchiglia,

la voce del mare.

Settembre, una poesia:

sale la donna le scale, siede sull’ultimo passo

per dare il viso al sole:

pigra la mente rincorre dolci tiritere.

E’ vago nel mio settembre a divenire

nel mio diletto mese che trovo tra le vigne

del lieto vendemmiare.

Settembre nasce nella mia campagna!

Richiama il settembrine, l’antica processione,

aspetta la casa divina festa di paese.

E nel mirteto si ferma la farfalla,

la lega col suo filo settembre per non farla volare.

 


  ESTATE
di Andrea Valentini



Tinnulo,

il tuo camminare,

di passi

odore.

Piove su di noi

un caldo afoso,

da nuvole sparse,

su sassi aspri ed irti.

Il cielo da blu a

cinerino azzurro.

Le cornacchie auliscono,

spente dal caldo,

sulle cimase.

E laggiù, a sommo dell’ascesa

una Cerulea ombra

si presenta davanti al

sole

in picchiata.

 


  LE MORE
di M.Grazia P. Belli



Dai rovi spinosi

i neri frutti

escono

con un sapore amico.

 

In un tempo antico,

passato troppo in fretta,

ricordi allegri e tristi

invadono la mia mente.


  Il vero è vero
di Antonio Thellung



 

Se non risplende il sole non è sole,
se non profuma il fiore non incanta,
il seme non germoglia, se non piove
il merlo è imbalsamato, se non canta.
Senza rugiada la rosa è già appassita,
senza la luce il bianco resta nero
Se tu non m’ami la vita non è vita.
Se io non t’amo il vero non è vero.

 


  Al di là dell’immenso
di Antonio Thellung



Quale illusoria luce

crede mai di avere chi

soltanto s’illumina d’immenso?

 

La mia è vera luce:

m’illumino di te.


  IL MIO PAESE
di Roberto Montefiori



Suona la campana del mio paese

tre mucchi di case

un campanile millenario

piccole strade….

 

Zoccoli battono il duro selciato

sul far dell’alba

al ritmo cadenzato

di un canto solitario

 

e dalle strade si schiude la valle

che porta al mare,

ai battelli in rada.

 

Zoccoli battono

sulla molle zolla

fertile dei campi

 

la campana è muta

altri suoni

voci sparse e lontane

si animano, vengono dal mio paese.


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