Il Sentiero


N° 5 - Maggio 2016

I nostri poeti

			Amore di Marco Foce Non posso parlare d’amore, non perché non so amare, solo che… ho paura d’amare. Come una moltitudine di esseri umani ho conosciuto il mio cavallo di Troia, ma non sono stato sconfitto; sono ancora avvolto da quel vortice nero, buio, in cerca d’uno spiraglio di luce che possa risvegliare il mio morto cuore.

			Fiori di Maria Serponi Il sole splende alto, nel cielo, ma il fiore si nasconde tra l’erba e il vento giocoso primaverile sparge nell’aria e porta lontano il suo profumo. I fiori colorano la vita, parlano al vento, al sole, al cielo, al cuore di chi ha un dolore. E sulla riva del fiume, vicino al canneto, trema, nella brezza tiepida, il giglio, e dal suo calice bagnato di rugiada sgorga una linfa di felicità e scaccia i cieli cupi che ricoprono come un manto di nebbia i nostri pensieri nell’attesa di giorni migliori.

Clicca sulla foto per ingrandirla			I cavatori di Silvano Puglia Quando gli ultimi lattici raggi di luna imbiancano la terra, gente che in vita mai sosta di braccia hanno assaporato, che mai albore di sole ha trovato pigri nel talamo, o tramonto su la soglia di casa, sono in cammino per l’amaro pane quotidiano. I buoi, trainanti il carro sull’irta strada, affondano le ferrate zampe della polvere che attenua l’impatto con tonfo sordo. Lumi ad olio pendono dalla martinicca dondolando come fantasmi di stanca immagine. Grovigli di membra s’intrecciano sul tavolato, miscugli d’odori salgono alle nari; chi, col reclinato capo, assapora sognando il caldo delle coltri, s’alza il bavero consunto; chi intona cantilene a cui fan ritmo il cigolio stridente dei mozzi delle ruote. A tratti s’odon scoppi di risa che non sono più di giovinezza; al chiarore della prim’alba fanno spicco le colate dei ravaneti; a tratti sibila il vento alzando polvere bianca. Si entra nel grembo delle Apuane: demolite, squarciate, sventrate; i buoi s’arrestano, il lume è spento; i mozzi delle ruote fanno l’ultimo cigolio, come lamenti di una vita morente. I grovigli si districano, le forme prendono vita pronte a scavare nella bianca e dura scorza delle Apuane, maestose ed eterne.

			Il dono delle lacrime di M.G. Perroni Lorenzini Dammi, o Signore, il dono delle lacrime. Pioggia che spande rigogliosa vita sopra i deserti dell’indifferenza, e che doma l’incendio dell’orgoglio, della superbia, della tracotanza. Goccia che scava alfine il suo cammino sopra i più aguzzi spigoli di roccia e che in pugno di terra cresce un fiore. Fragile scudo che protegge il debole, rubando ogni vittoria al suo nemico… Fa’ che non perda il dono delle lacrime: sono il filo di perle più prezioso. (da La preghiera di un poeta)

			Sei ancora tu di Paola Cossu Capelli imbiancati dal tempo, volto arato da rughe profonde, membra stanche, con l’affannoso respiro, vanno in un incedere lento. Ti guardi… non sei più tu! Gli anni pian piano ti hanno appassito fiore di donna, felice di spargere intorno a sé un profumo d’amore Il tuo sguardo malato ora soffre ma ancora racchiude in sé un desiderio bambino di vita. Guardati, mamma! …sei ancora tu.

			Ospedale di Adriana Polla Luciani Edificio immenso, superbo ed imponente; nel guardarlo un brivido t’assale, ch’è paura, terrore, di quello che sta dentro. Appena varchi la sua porta comprendi la gioia della vita, e nello scrutare attento i bianchi letti e quei pallidi visi tesi nelle speranza del domani, in te ogni egoismo scompare e in loro ritrovi i fratelli.

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