Il Sentiero


N° 2 - Febbraio 2013

I nostri poeti

			1947: SAN GHIGH’ERMO di Mario Orlandi 1947: SAN GHIGH’ERMO (quest’anno 11 febbraio) Tanti bancheti, much’i d’ toron, niciolina, crocanti; fisch’eti d’ tera, bambola d’ peza, cavai d’ carton, pistol’a d’ lata; la Pià piena d’ genta d’l pian; calzon senza topa, camisc’a e cravata, scarpa lucida; streta d’ man; odor d’ fugacia, d’ scell’ri pien, d’ tordei al sugo, d’ brod d’ gagh’ina, d’ cunigh’o frito; ragazi ch’i son la tirulesa tant che ‘l campanon gh’è drito: gh’è San Ghigh’ermo! 1947: San Guglielmo (patrono di Nicola: viene festeggiato da moltissimi anni il lunedì di sessagesima, cioè il lunedì prima delle Ceneri) – Tanti banchetti, mucchi di torroni, noccioline, croccanti; fischietti di terra,bambole di pezza, cavalli di cartone, pistole di latta; la piazza era piena di gente del piano; calzoni senza toppe, camicia e cravatta, scarpe lucide; strette di mano; odore di focacce, di sedani ripieni, di tordelli al sugo, di brodo di gallina, di coniglio fritto; ragazzi che suonano la ‘tirulesa’ mentre il campanone è dritto: è San Guglielmo!

			BORGATA di Ugo Ventura Davanti a casa mia vedevo solo il verde e solo duro lavoro. Dietro la mia casa, una grande montagna e una pineta che sorgeva. Dentro casa mia, due vecchietti cari e tanto, tanto affetto. Nel rione tanto amato, chiamato “Sa Cheiedda”, vedevo sol miseria. Ed or che son cresciuto non vedo più miseria, non trovo neanche affetti; rimpiango i vecchi giorni, il verde e l’allegria, l’infanzia ormai sepolta.

			O FRANCESCO! di Padre Maurilio Montefiori Le tortore che hanno fatto il nido sull’abete vicino alla mia finestra e intrecciavano sogni e preghiere in gerghi lontani, profumati d’Africa, ora volano silenziose a cercare il becchime sulla brina e si è spento il lor tenue lamento. Ti sei spento anche tu e dalla tua croce il mare ti mostrava l’azzurro di Karungu e del lago Vittoria. E risentivi i mille bimbi che ti attendevano ancora: bimbo più grande amico di Dio.

			PAGINA BIANCA di Anna Maria De Ghisi In quest’epoca trista di istinti e di violenza, chi mi leggerà? Io piango sulle perversioni per cui l’uomo si corrompe e la donna uccide in sé nuovi germogli di vita. Le strade sono baccanali di sangue e sui giornali Satana trionfa. Amore e morale da leggi insane frantumate suggeriscono di lasciare la pagina bianca.

			TU CHE PORTAVI LA PRIMA MIMOSA di Paolo Bassani Eri svanito nel tempo... Ti credevo lontano: ripartito per terre ove non cresce l'olivo e la nebbia nasconde l'azzurro, tra gente che non ti capisce, sospinto da un povero sogno, lo stesso di sempre, che nasce fatale in sperduti sobborghi d'antica miseria. Ora so che non eri lontano. Eri già qui, nel silenzio di questa collina battuta dal vento di mare e arsa dal sole che spacca le pietre: qui vicino ai cipressi, tra erbe e selvatici fiori seccati che nessuno più taglia, ad attendere i bianchi gabbiani che tornano a sera; a vegliare le stelle nei cieli infiniti di limpide notti; a sfogliare in silenzio l'ingiallita corolla del tempo. Caro amico di scuola, nei dolci ricordi lontani di quando in classe portavi la prima mimosa, questa sera qui ti ritrovo; ora che è tardi: ai piedi d'una povera croce di legno; seduto sulla vecchia valigia consunta di sogni e di pene, ad attendere l'alba che nasce dall'ultimo giorno.

			INFINITA’ di Roberto Bologna Una nebbia sui colli tutt’intorno che si dirada in breve, una luce che dipinge il cielo d’azzurro quel bianco neve. Vorrebbe nascer qualcosa, Me ne rendo conto, ma lo rifiuto per amore. Poi è già il tramonto. Agosto ‘84

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